É tudo mentira

Quando criança, ela ouvia que as princesas, mesmo que ficassem dormindo com uma camisola so last season, eram encontradas por lindos príncipes. Depois de salvá-las de todo o mal - seja qual for - e beijá-las - mesmo com o bafo de cem anos de solidão (ops, será essa outra história?) - eles viveriam felizes para sempre. Mentira. Assim como manga com leite não mata e que colocar a colher lambida no doce não azeda. Mentira. Ela também ouvia que as mães são felizes e sempre tem razão. Mentira. Que todo mundo tem sua metade da laranja, uma alma gêmea. Mentira. A paixão é um deleite. Mentira. Que seu pai nunca largaria a sua mão. Mentira. Não se deve passar embaixo do arco-íris porque meninos viram meninas e meninas viram meninos. Mentira. A Fashion Rio é uma semana de moda. Mentira. O Tom Cruise e a Katie Holmes formam uma família perfeita. Mentira. Elvis não morreu. E o Paul McCartney também não. O homem não pisou a lua. Hollywood. Atréio e a história sem fim. Tudo mentira. A nave da Xuxa não a levava a lugar nenhum e ela não fez pacto com o demônio. Papai Noel não tem trenó. E nem existe. Mentira. Tão falso quanto a pele do Galliano que incomoda tanto o homem que não me ama. De mentira. O tempo: passado, presente, futuro e o destino. Mentira. A literatura. Mentira.

E eu digo a ela: se não fossem as nossas mentiras, já estaríamos aposentadas em Jaçanã. E, de verdade, isso eu não quero.