A primavera está cinza. Faz três anos que senti o mármore frio na pele. Invadindo-me. Rápido. Com pressa. E sinto como se fosse outra vida. Um tempo em que tinha sacolas pela sala, um lenço na cabeça e uma cerveja nas mãos. Eu vestia noivas.
Um cheiro de dama-da-noite invade a sala. E desejo do fundo de mim o seu ombro para me encostar. Suspiro. E continuo sem pensar nas tristezas dos amores que não acontecem.
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